HIJA DE PERRA. Malú Urriola.

El puto cansancio se ha ido convirtiendo
en tedio, el tedio es agreste, el tedio es inmóvil, el tedio
es como una eclosión, como aceite humano se me pega, aparece,
brota, no lo llamé, te lo juro... no pensaba escribir, no tenía
la menor intención, no tenía, estoy harta de escribir,
escribir no tiene ningún otro sentido que espantar el tedio,
no vale la pena, tú te crees que tengo todo el tiempo del mundo...
No ves cómo se cae todo, cómo piden por las calles los
pobres que no existen... Estás ciega, estás ciega que
no ves cómo nos dejan a la orilla del camino... ya nadie, nadie
lee, nadie... se cae a pedazos esta ciudad, se cae... ¡En ese
lugar ayer no había un edificio de departamentos! no estaba
esa muchacha levantando automovilistas... no estaba yo tan harta,
escuchándole citar a Foucault a este pobre tarado -no me impresionas,
ni aunque cites a Sartre, ni a Mallarmé, ni a Nietzsche. No
tienes idea de nada... no tienes idea, le digo... cállate,
cállame, quítame esta cabeza que nunca para, desnúcame,
cúbreme el cuello con tus brazos y arráncamela...

invítame a tomar un trago, llévame
lejos de este tarado, llévame a tu cama, necesito que me lleves
a una cama, a un motel de paso, no me importa... quiero que me digas
lo que me dices cuando estamos solas, vuélvete perra me dices,
lámeme me dices y es que cuando me quito el pulóvcr
puedes ver el pelaje de mi cuerpo, la cola, estoy muriendo... duelen
las tripas, cstoy cansada, más triste que cansada, hace tiempo
que no descanso de este tedio... ¿tienes algo para fumar?...
Estás sorda que no escuchas nada, nada escuchas, estoy harta
de hablarle a nadie, estoy harta de mirarle las pestañas plateadas
al chico de la barra... (...) porque saben que no
son nada, saben que después de las palabras no queda nada,
nada que no sea el registro banal y perecedero del recuerdo... Luego
llegan a sus casas oscuras, arrojan sus libros oscuros sobre la cama
oscura, encienden la TV oscura y se quedan tan solos, tan mudamente
oscuros... mirando el techo...

No debería escribir más,
no debería, nunca debí escribir, pero tuve miedo de
quedarme con tantas palabras, nunca he sabido qué hacer con
las palabras y como esta boca de perra que tengo es torpe me puse
a escribir, sé que escribir no sirve para nada, para nada,
una cosa es la literatura y otra la burda reality, en la grieta, en
el abismo perdí el rumbo, ese es el simulacro, los intelec
creen que sirve, los que escriben creen que sirve, pero después
de escribir me queda atragantada la sensación de haber perdido
el tiempo, toda la tarde he perdido el tiempo, doy batalla con la
escritura como con un cuchillo, con el cuchillo con que me rajo la
carne que cede, que siempre cede... a quién mierda le importa...
frente, frente a las palabras, so alone, otros estarán jodiendo
a esta hora en el baño de algún cine, te acuerdas del
baño del cine y la cara de la mujer que trapeaba el piso y
no dejaba de trapear... estarán besando un trasero vivo, agitándose
como si estuviesen vivos y yo aquí harta de perder el tiempo
y de escribir huevadas que nadie lee, espero por una buena muerte
que todo lo calle, que hasta a mí me calle, que me calle esta
cabeza que nadie calla, no soporto a las palabras, no sabes cómo
se sienten, como el forado de una automática se sienten, como
si entraran quemando se sienten, me pesan en las tripas y no hay calmante
que valga... estiro la cuerda del arco pero sin flechas... ya no me
llegan postales de Atlanta, nadie se toma un café helado, ni
piensa en mí, nadie... me dejaste por otra, no necesitas dejarme
por otra, para dejarme tirada así, enmudecida así, perdida
así, no necesitas a otra, les creo a las palabras, les creo,
mientes, miénteme, quítame este brazo muerto, no me
lo dejes, no me pesan las palabras, no me pesan, hace meses que no
escribo.

(...) nunca mitigué la
violencia, tengo el lomo desollado, tengo el lomo herido, si miraras
mi lomo verías la herida sangrante de este lomo, esta herida
es tuya, toda tuya, se me abrió de tanto esperarte... ¿De
qué mierda me hablas? Tú te crees que todo lo escribo
para ti... yo no escribo para nadie, no ves que nadie lee, no tengo
por que escribirte, estás sorda... cuántas veces tengo
que repetirle las cosas... Capaz de resistir perderlo todo... cómo
crees que no resista largarme, no necesito nada, devuélveme
mis libros y quedamos a mano... y aquí nada pasa y aquí
nada ha pasado

(...) pasé el sábado tumbada,
fumando y leyendo, otra vez perdiendo el tiempo, tú sabes que
el tedio me hace leer mucho y perder mucho el tiempo, me quedé
pegada mirando al techo como una idiota, trivializada como una idiota,
porque sólo una idiota puede espantar esta pena, no quería
oírte, no quiero escucharte... me hace bien quedarme sorda,
me hace mal, me saco el brazo para calmarme, lo tiro sobre la cama
y me calmo, no sabes cómo me calmo, porque sin este brazo no
soy nadie, nadie, sin este brazo soy la pobre inútil que quisieras
ver, sé que desearías verme sin este brazo, sería
tu triunfo que me quedara muda y no te hablara, y es que no te hablo,
leí La amortajada sola, solita, amortajadita

(...) sé que cuando me miras con esos
ojos es para matarme otro poco, no me importa, para esquivar tus ojos
tengo estos ojos y una ventana, detrás de la ventana se mueve
el tedio, detrás de la ventana una sueña que las cosas
serán distintas, pero nada es distinto, nada cambia, como tampoco
cambia el tedio que sigue siendo fastidiosamente el mismo, sólo
que una cree que al mirar afuera está a salvo del tedio, a
través de estos vidrios siento el frío del tedio inmovilizarme,
nada hay afuera, salvo una perra que en vano trata de morderse la
cola (...)

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